Contemplar os trezentos fantasmas que compunham sonetos na sua pele tornara-se um vício aos olhos de alguém que perdera o amor-próprio e achara a demência nas fontes esverdeadas.
Observava-o, como se ele fosse de marfim, tão bem talhado quanto a lua que os guiava, tão negro quanto o manto que os cobria.
Estavam tão sós quanto pompeus celebrados pelo tempo.
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Quando lia contos de fadas, eu imaginava que aquelas coisas nunca aconteciam, e agora cá estou no meio de uma! Deveria haver um livro escrito sobre mim, ah isso deveria! E quando for grande, vou escrever um...
L.C.