I. Belas-letras




Contemplar os trezentos fantasmas que compunham sonetos na sua pele tornara-se um vício aos olhos de alguém que perdera o amor-próprio e achara a demência nas fontes esverdeadas.
Observava-o, como se ele fosse de marfim, tão bem talhado quanto a lua que os guiava, tão negro quanto o manto que os cobria.
Estavam tão sós quanto pompeus celebrados pelo tempo.

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L.C.