Aberdeen, 31 de Outubro de 1984

– O que achas?

Encolhi os ombros e franzi a testa. Apliquei-lhe um pouco mais de tinta branca sobre a pele já de si clara.

Os olhos dele estavam ao nível do meu peito. Sentia a respiração pesada dele sobre a pele arrepiada da minha barriga.
– Não te encostes a mim, senão borratas tudo.
Desviei os cabelos loiros com ar suado que lhe pendiam na testa para tentar contornar bem os seus traços tão belos, tão juvenis, tão cansados.
– Vê-te ao espelho. E agora? – dei-lhe o espelho partido para mão.
– Põe mais disso nos olhos – apontou para o frasquinho com a tinta preta azeviche.
Assenti. E pintei melhor o contorno dos seus olhos, para que parecesse realmente uma caveira.
Entre nós, havia sempre aquela mansidão pós-orgasmo; uma sensação de reconhecimento, sem necessidade de palavras supérfluas, bicudas. Tínhamo-nos um ao outro: destroçados, loucos, em cera, sem Deuses, ao escuro, psicopáticos.

– Acho que já está. Mais alguma queixa?

– Shh…

– E eu?

Acendeu um cigarro. O cheiro a erva logo me seduziu. Deixei-me cair no chão, junto à cama desfeita e roubei-lhe uma passa.

– Foda-se. Que cena.

– O quê?

– És linda. Mas isto… Isto – abrangeu o espaço do quarto com o braço esquerdo e vi-lhe as feridas abertas e algumas cicatrizes rosadas ao longo do braço. – Custa-me aguentar isto tudo – deu uma passa, susteve-a e passou-me o cigarro, exalando uma ténue linha de fumo – Acreditas nos fantasmas?

– Eu sou um fantasma – fumei outra vez e afundei-me um pouco mais, aninhada no édredon bordeaux.

– E amas? – olhou para o tecto de traves, roídas por carpins, aos buraquinhos. Ouvia-se os bichos a comer a madeira. Um trr trr trr constante.

– Tu amas?

– Eu amo-te?

– E eu? Achas que te amo? – rasguei a bainha do édredon e puxei o fio, que parecia não mais acabar.

– Não sei. Mas gosto do sexo.

Assenti.

– Queres foder?

– Agora não, senão o disfarce é destruído. E ficou mesmo bem…

– Quero pintar o teu corpo com ele.

– Tu estás apenas bêbado.

– Que se foda. É isso que é ser-se adolescente.

Apagou o cigarro com a língua, deu um gole na garrafa de cerveja e puxou-me pelos cabelos, de encontro à sua boca. Sabia mal. Mas sabia a ele e essa era a maior dádiva. Cravou os seus dedos nos meus seios e despi-lhe a camisola preta, percorrendo a pele das suas costas, sentindo todos os vergões e cicatrizes.

Amava-o. Virou-me de costas para ele e afundou-se em mim.

E em dez anos, ele estaria morto. Eu também. Importava o agora. Seria uma noite de azares infames e de ossos e de pele; de sangue, saliva, suor, sémen.

Seríamos nós e o cheiro a erva e a libido. Porque é a isso que o espírito adolescente cheira.

O mundo inteiro é um borrão. Deixaste as tintas de lado. Já nem sequer usas o mais fino dos pincéis para delinear as curvas dos meus seios. Vou acomodar-me fora da minha concha; dentro do teu desconhecido e deixar que o arame farpado se delicie na minha pele nua, cevando-se da minha alma e do meu sangue, que nem chega a ser derramado no chão.

Há electricidade no ar, no teu toque, na tua Alice. Não naquela que levaste a passear na noite dos icebergs, dos pingentes de gelo, da neve glacial, das folhas queimadas no chão. Essa, guardaste-a tão bem, às escuras, que nem ela se consegue encontrar. Essa tua menina do cachecol branco já não faz arco-íris, já não se refresca nas gotas de chuva, já não brinca nas quentes chamas de fogo.

Ninguém escreve à Alice

Era Outono e a tristeza

Caía naqueles lados,

Como se dobrassem sinos

Com um toque de finados.

O mundo chamava a Alice

E ela sem vontade de ir

Tão cedo para estar amarga

Mais ainda pra cair.

Talvez uma só palavra,

Talvez uma só missiva

Pudesse mudar a agulha

Dum coração à deriva.

Mas o carteiro passou.

Nada deixou, nada disse.

E o recado não chegou.

Ninguém escreve à Alice.

Ninguém escreve à Alice.

Até que veio o Inverno

Do seu descontentamento

Que lhe enregelou a alma

Com um frio mudo e lento.

E uma noite foi para a rua,

Com roupas de ritual.

Ao longe brilhavam néons,

Foi notícia no jornal.

Talvez uma só palavra,

Talvez um simples recado

Pudesse mudar a agulha

Dum coração desvairado.

Mas o carteiro passou.

Nada deixou nada disse,

E o recado não chegou

Ninguém escreve à Alice.

Ninguém escreve à Alice, by Rui Veloso

Cada palavra... cada palavra traça uma Alice tão triste quanto eu.

Magnificence

Teoria do Caos | Efeito Borboleta

Se o afortunado latejo das asas delicadas de uma singela borboleta pode causar tanta dor e devastação no lado oposto do mundo, desejava saber quem é que colheu a mais harmoniosa das flores, para que me encantasse por ti.

Ópio, absinto, mentiras, dissabores.

A essência da descontração está na cinza do cigarro que agora esvoaça sobre a terra batida. Tento olhar para o relógio da estação, sem querer pensar nas horas que faltam para me perder em ti. E faltam tantas.

E, num vaivém de olhares desassossegados e constrangidos, eis que te capto em mim; preso a mim. Outra vez.

Bem, talvez seja esta a primeira. Ambos sabemos que nunca aconteceu, mas gosto de pensar que sim. E é esse o meu maior tesouro! Cativar-te no vácuo da minha existência.

Ópio, absinto, mentiras, dissabores.

Silhuetas hiperbólicas de coisa nenhuma reflectidas nas poças de água lamacenta. Se eu fosse uma criança… Ah, se eu fosse uma criança!, com toda a mestria do mundo; de quem ainda só sabe quanto são dois mais dois; saltaria nas poças, até ter as galochinhas amarelas empapadas, até que a gabardina azul petróleo adquirisse uma nova cor, até que fosse assim para sempre!

Eu pensava que seria assim para sempre! As borboletas chegariam sempre na primavera! E os escaravelhos da batata também! E o meu pior pesadelo seria calcar uma abelha, porque, efectivamente, dói!

Mas já não é assim. Agora existe uma complicação cismada que se embrenha nas sinestesias do paralelo e da quinta dimensão… e de coisa nenhuma. Nem sei o que é a existência.

Está na hora de te encarar. Não quero que me digas o que é isto. Não! Chega! Chega de ser assim e de viver no constante desatino de uma insegurança refugiada em conhecimentos pré adquiridos em livros ridículos de autoajuda. Não és nada dessas coisas! Nem eu. Mas temos de nos agarrar a algo, não é? Mas chega; quero viver tranquila, sem cuidar de que cor serão as minhas lágrimas amanhã. Espera… tu sabe-o. Eu não choro. Não chorava antes de ti. Não te culpes. Não te vanglories.

– Senta-te aqui.

– Não. Nem devias ver-me.

– Estás à minha espera.

– Estou. E ainda tens nove anos.

Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos

Pablo Neruda

Tout ce qui peut être imaginé est réel.

Pablo Picasso

E Rita adorava romãs

Rita olhava pela varanda de granito da enorme mansão caiada de branco com portadas azuis, para a estrada onde já não passava vivalma havia meses.

De perninhas à chinês, segurava na mão o violino, deixando-o repousar sobre o seu colo e balançava, com a outra mão de menina pequena, o arco de cerdas brancas. Brancas como a pele das suas mãos. Brancas como os poucos salpicos de algodão que tornavam o céu de verão tão hospitaleiro.

Tudo aquilo era idílico: as áleas adornadas por lindas árvores altas e centenárias, os trilhos de roseiras, o olival, o lago ladeado por lentiscos, as romãzeiras que se adivinhava darem fruto nos meses próximos. E Rita adorava romãs.

Sentada na cadeira de ferro forjado, absorvia todos aqueles ares frescos de maresia mediterrânica, de laranjas acabadas de cortar, de sol de verão que aquece sem queimar.

Rita tinha o canto das andorinhas, uma ode radiante àquilo que era a vida. Era livre, na sua ilha, só sua.

Pousou o violino sobre a mesa e mordeu um dos gomos do citrino agridoce. Fechou os olhos. Era como se ela fosse uma espécie de ceifeira, uma espécie de felino, também.

Pousou o arco, despiu o vestido e correu apressada para dentro de casa, como se o tempo viesse atrás dela. E vinha mesmo. Correu. Correu por entre os corredores ornamentados de bustos. Correu; pinturas a óleo e estantes de livros. O piano de cauda. Os arranjos de eufrásias. Correu pelos degraus abaixo, quase tropeçando nos próprios pezinhos inocentes. Correu. Abriu o portão do jardim e do alto das escadas de pedra, mergulhou na sua consciência…
Quebrara-se: era hora de voltar para casa.

O sangue sabia a vinho e, mais do que nunca, atrevi-me a galáxias de embriaguez e paradoxos de timbres que nunca havia testemunhado.

Talvez fosse o cetim uma parte de mim; aquela parte que sonhava com cascatas de doces néctares, quentes e tropicais, sonhava com céus sem nuvens, com luares pausados onde toda a radiância não era mais do que uma espécie de caixinha mágica onde cabia todo o meu passado. Melhor do que isso: caberia todo o meu futuro.

Não sei se sinto, se já ardi, se carpi tudo o que devia; se envenenei o olhar dele, se explorei o sal da sua pele. Não sei se os vapores dele ainda me provocam o êxtase de sempre.

O céu queima, o papagaio caiu, a minha consciência arruinou-me. Descanso agora sobre peitos queimados, respirações cessadas, alimentada por anjos que dormem, secando em rochas quentes.

Suspirei tudo. Vi tudo. Sou marinheiro. Sou raposa. Acendi o fogo, queimei o iceberg, inalei a cocaína e o enxofre.

Estamos cobertos de gelo. Somos túmulos atrás de nós.

Bom domingo!

Fica a dica para este dia chuvoso: Adore dos The Smashing Pumpkins.

Minha Partícula de Sonho

Nas teclas alvas do piano jazem algumas lágrimas. São púrpura, são carmin, são pecado, morte e cegueira.

Mordi o fruto proibido, sorvi todos os méis da sua essência. E como doces gotas de inverno, as nublosas afluíram dos meus lábios, por entre os meus dedos, até à chave da nossa melodia.

Aquele desejo que nasceu do nada, de uma partícula perdida de sonho, não foi mais do que uma epifania. Perdeu-se dentro do teu túmulo e não deixou que a minha boca sôfrega sorvesse o teu acre paladar a pomo silvestre.

"Tu és eu"

Borrou a maquiagem mais uma vez, numa tentativa frustrada de parecer bela aos olhos dele. É claro que nunca se sairia bem, porque neles já moravam os cabelos loiros da rapariguinha italiana de aspecto hipster, cobiçada por todos os rapazes. Cobiçada por ele. A quem se entregara também.

Era fácil amá-lo. Ele, apesar do seu aspecto «Que se danem as pessoas», não passava de uma criança mal-amada, dum jovem doente, duma alma de poeta aprisionada dentro de um corpo que foi moldado por uma sociedade para ser mais uma das peças de uma máquina que sustenta um planeta pútrido e que se vendeu pelo capitalismo sujo de meia-dúzia.

Tal como ela. Não a loirinha, de nariz empinado e sorriso automático. Ela, a rapariguinha ruiva, sardenta, bonita e esquecida, que se perde sempre nos olhares alheios, de que escapa com uma facilidade involuntária.

– Tu és eu, dissera-lhe ele uma vez.

E nunca mais...

Voltou a olhar-se ao espelho, assustada, limpou o que restava do batom vermelho, fitou os olhos verdes sem fim e virou costas à languidez dos seus sessenta quilos cobertos pela pele fina que transparecia o sangue azul que lhe corria nas veias.

– Amanhã vê-se.

It's Friday and I'm not in love

Fizeste-nos de correrias; desenfreio de loucas madeixas de luar. E uma por uma, todas as gotas que suaste, te caem agora de um precipício platónico.

Como o horizonte que nos abate e as palavras meras que rabisco, emergiste de um nada que ainda me é tanto... que me é tudo! E, de pálpebras cerradas, fazes-nos delirantes, sequiosos. Oh! Somos agora aves voadoras que aspiram a um novo planeta e a músculos possantes! 

E já não corro mais.

E perdi a sublime esperança,

               de que talvez a lembrança

                       não passe de um sonho que ficou por inventar.

E os ecos estridentes e aflitivos que tilintam no meu peito são a reminiscência de um batimento cardíaco que uma vez te pertenceu e que, sabe Deus, jorrou tremores e bênçãos e criou um porto de mágoas e perdições.

Ainda não te consigo dizer adeus, pois esta demência de paisagens que são pintadas na minha janela mostra ondas ribombantes de possessão extrema, de insânia pura, de chuva que cai, de gritos que dou! Ah!!

Como gostaria que o gira-discos convertesse a minha sina, e a lomografia não te capturasse para te eternizar dentro do álbum de fotografias e por entre os meus pensamentos de inverno…

No Banco do Piano