Parsley, sage, rosemary and thyme

Aberdeen, 31 de Outubro de 1984

– O que achas?

Encolhi os ombros e franzi a testa. Apliquei-lhe um pouco mais de tinta branca sobre a pele já de si clara.

Os olhos dele estavam ao nível do meu peito. Sentia a respiração pesada dele sobre a pele arrepiada da minha barriga.
– Não te encostes a mim, senão borratas tudo.
Desviei os cabelos loiros com ar suado que lhe pendiam na testa para tentar contornar bem os seus traços tão belos, tão juvenis, tão cansados.
– Vê-te ao espelho. E agora? – dei-lhe o espelho partido para mão.
– Põe mais disso nos olhos – apontou para o frasquinho com a tinta preta azeviche.
Assenti. E pintei melhor o contorno dos seus olhos, para que parecesse realmente uma caveira.
Entre nós, havia sempre aquela mansidão pós-orgasmo; uma sensação de reconhecimento, sem necessidade de palavras supérfluas, bicudas. Tínhamo-nos um ao outro: destroçados, loucos, em cera, sem Deuses, ao escuro, psicopáticos.

– Acho que já está. Mais alguma queixa?

– Shh…

– E eu?

Acendeu um cigarro. O cheiro a erva logo me seduziu. Deixei-me cair no chão, junto à cama desfeita e roubei-lhe uma passa.

– Foda-se. Que cena.

– O quê?

– És linda. Mas isto… Isto – abrangeu o espaço do quarto com o braço esquerdo e vi-lhe as feridas abertas e algumas cicatrizes rosadas ao longo do braço. – Custa-me aguentar isto tudo – deu uma passa, susteve-a e passou-me o cigarro, exalando uma ténue linha de fumo – Acreditas nos fantasmas?

– Eu sou um fantasma – fumei outra vez e afundei-me um pouco mais, aninhada no édredon bordeaux.

– E amas? – olhou para o tecto de traves, roídas por carpins, aos buraquinhos. Ouvia-se os bichos a comer a madeira. Um trr trr trr constante.

– Tu amas?

– Eu amo-te?

– E eu? Achas que te amo? – rasguei a bainha do édredon e puxei o fio, que parecia não mais acabar.

– Não sei. Mas gosto do sexo.

Assenti.

– Queres foder?

– Agora não, senão o disfarce é destruído. E ficou mesmo bem…

– Quero pintar o teu corpo com ele.

– Tu estás apenas bêbado.

– Que se foda. É isso que é ser-se adolescente.

Apagou o cigarro com a língua, deu um gole na garrafa de cerveja e puxou-me pelos cabelos, de encontro à sua boca. Sabia mal. Mas sabia a ele e essa era a maior dádiva. Cravou os seus dedos nos meus seios e despi-lhe a camisola preta, percorrendo a pele das suas costas, sentindo todos os vergões e cicatrizes.

Amava-o. Virou-me de costas para ele e afundou-se em mim.

E em dez anos, ele estaria morto. Eu também. Importava o agora. Seria uma noite de azares infames e de ossos e de pele; de sangue, saliva, suor, sémen.

Seríamos nós e o cheiro a erva e a libido. Porque é a isso que o espírito adolescente cheira.