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Não passo de
ruído. De um motim entre o aço e a pureza humana. Não sou mais do que a coroa
de espinhos que Alguém carregou por mim. Obrigada, mas foi inútil.
[Se é que
alguma vez o fizeste, de facto.]
Era bondade. Uma
bondade sorridente. E, de repente, relampejou em mim uma ânsia de eliminar a
infecção. Cortar o mal pela raiz. Derramar o sangue sujo na calçada portuguesa.
Ela, maculada,
serpentearia o seu cabelo loiro, pelas raízes da Mãe.
Ele, cadavérico,
seria perfeito, feérico. Seria o fim. Seria o fim dos amantes, do beijo. Seria
o meu.
Estou num abismo
vivo, em águas cavadas, uma prostração esgotante entre incertezas de metamorfose
lunar.
Perscruto a tua
face e não é minha. E isso cansa-me. Mais do que o que algumas vez possas
imaginar.
Amei-te por trezentas
vezes. Em formas aleatórias, em forma de A,
de forma pura. São estas as artes do amor...
E toda a gente se
esqueceu que antes de Juliet, existiu Rosaline. Aí me encontro.
5 comentários:
E antes e depois de cada uma delas, existiu amor. E talvez encontrá-lo seja a mais deambulada forma de viver...
Muito bom!
R: Oh, obrigado :)
oh, e quantas artes tem o amor! olha, gostei muito disto aqui e fiquei muito feliz por teres gostado do meu cantinho, um beijinho:)
Muito obrigada, é bom saber! :) também gostei muito do teu, querida.
muito bom!!
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Quando lia contos de fadas, eu imaginava que aquelas coisas nunca aconteciam, e agora cá estou no meio de uma! Deveria haver um livro escrito sobre mim, ah isso deveria! E quando for grande, vou escrever um...
L.C.