Parsley, sage, rosemary and thyme

Cai a noite, ao som de violoncelos cerrados; um murmúrio incessante, uma frequência quase imperceptível.

Esfrego os olhos. Tenho as mãos lavadas em sangue. O povo disse que era necessário um sacrifício e que tudo ficaria bem. Mas continuo sem enxergar o mundo. Tenho lágrimas de prata e os olhos cobertos de ferrugem. As minhas mãos doem e os violoncelos não cessam.

Oiço o ribombar duma tempestade, ao longe. É tudo tão orquestral: os tambores empíreos, a ira divina, a chuva em pizzicato, numa sequência rápida e feroz!

Encolho-me em posição fetal. E embalada pelo pulsar gritante que sinto nas têmporas, tento adormecer. O sangue mistura-se com a chuva no chão: a terra pura é maculada pela minha dor, os meus pecados e a fé morta.

Resta-me esperar pelo amanhecer, pelos alvos pianos do renascimento, as flautas, os oboés da minha primavera.