Aberdeen, 31 de Outubro de 1984

– O que achas?

Encolhi os ombros e franzi a testa. Apliquei-lhe um pouco mais de tinta branca sobre a pele já de si clara.

Os olhos dele estavam ao nível do meu peito. Sentia a respiração pesada dele sobre a pele arrepiada da minha barriga.
– Não te encostes a mim, senão borratas tudo.
Desviei os cabelos loiros com ar suado que lhe pendiam na testa para tentar contornar bem os seus traços tão belos, tão juvenis, tão cansados.
– Vê-te ao espelho. E agora? – dei-lhe o espelho partido para mão.
– Põe mais disso nos olhos – apontou para o frasquinho com a tinta preta azeviche.
Assenti. E pintei melhor o contorno dos seus olhos, para que parecesse realmente uma caveira.
Entre nós, havia sempre aquela mansidão pós-orgasmo; uma sensação de reconhecimento, sem necessidade de palavras supérfluas, bicudas. Tínhamo-nos um ao outro: destroçados, loucos, em cera, sem Deuses, ao escuro, psicopáticos.

– Acho que já está. Mais alguma queixa?

– Shh…

– E eu?

Acendeu um cigarro. O cheiro a erva logo me seduziu. Deixei-me cair no chão, junto à cama desfeita e roubei-lhe uma passa.

– Foda-se. Que cena.

– O quê?

– És linda. Mas isto… Isto – abrangeu o espaço do quarto com o braço esquerdo e vi-lhe as feridas abertas e algumas cicatrizes rosadas ao longo do braço. – Custa-me aguentar isto tudo – deu uma passa, susteve-a e passou-me o cigarro, exalando uma ténue linha de fumo – Acreditas nos fantasmas?

– Eu sou um fantasma – fumei outra vez e afundei-me um pouco mais, aninhada no édredon bordeaux.

– E amas? – olhou para o tecto de traves, roídas por carpins, aos buraquinhos. Ouvia-se os bichos a comer a madeira. Um trr trr trr constante.

– Tu amas?

– Eu amo-te?

– E eu? Achas que te amo? – rasguei a bainha do édredon e puxei o fio, que parecia não mais acabar.

– Não sei. Mas gosto do sexo.

Assenti.

– Queres foder?

– Agora não, senão o disfarce é destruído. E ficou mesmo bem…

– Quero pintar o teu corpo com ele.

– Tu estás apenas bêbado.

– Que se foda. É isso que é ser-se adolescente.

Apagou o cigarro com a língua, deu um gole na garrafa de cerveja e puxou-me pelos cabelos, de encontro à sua boca. Sabia mal. Mas sabia a ele e essa era a maior dádiva. Cravou os seus dedos nos meus seios e despi-lhe a camisola preta, percorrendo a pele das suas costas, sentindo todos os vergões e cicatrizes.

Amava-o. Virou-me de costas para ele e afundou-se em mim.

E em dez anos, ele estaria morto. Eu também. Importava o agora. Seria uma noite de azares infames e de ossos e de pele; de sangue, saliva, suor, sémen.

Seríamos nós e o cheiro a erva e a libido. Porque é a isso que o espírito adolescente cheira.

O mundo inteiro é um borrão. Deixaste as tintas de lado. Já nem sequer usas o mais fino dos pincéis para delinear as curvas dos meus seios. Vou acomodar-me fora da minha concha; dentro do teu desconhecido e deixar que o arame farpado se delicie na minha pele nua, cevando-se da minha alma e do meu sangue, que nem chega a ser derramado no chão.

Há electricidade no ar, no teu toque, na tua Alice. Não naquela que levaste a passear na noite dos icebergs, dos pingentes de gelo, da neve glacial, das folhas queimadas no chão. Essa, guardaste-a tão bem, às escuras, que nem ela se consegue encontrar. Essa tua menina do cachecol branco já não faz arco-íris, já não se refresca nas gotas de chuva, já não brinca nas quentes chamas de fogo.

Ninguém escreve à Alice

Era Outono e a tristeza

Caía naqueles lados,

Como se dobrassem sinos

Com um toque de finados.

O mundo chamava a Alice

E ela sem vontade de ir

Tão cedo para estar amarga

Mais ainda pra cair.

Talvez uma só palavra,

Talvez uma só missiva

Pudesse mudar a agulha

Dum coração à deriva.

Mas o carteiro passou.

Nada deixou, nada disse.

E o recado não chegou.

Ninguém escreve à Alice.

Ninguém escreve à Alice.

Até que veio o Inverno

Do seu descontentamento

Que lhe enregelou a alma

Com um frio mudo e lento.

E uma noite foi para a rua,

Com roupas de ritual.

Ao longe brilhavam néons,

Foi notícia no jornal.

Talvez uma só palavra,

Talvez um simples recado

Pudesse mudar a agulha

Dum coração desvairado.

Mas o carteiro passou.

Nada deixou nada disse,

E o recado não chegou

Ninguém escreve à Alice.

Ninguém escreve à Alice, by Rui Veloso

Cada palavra... cada palavra traça uma Alice tão triste quanto eu.

Magnificence